De vin sur tapis bleu synthétique...parvis de l'Hôtel de ville

Michel va sur ces 49ans, mais il en fait 63…et 15ans à vivre libre comme l’air enfumé de Paris, entre les rues du Louvre et Montorgueil…la liberté a un prix…65centimes d’euros qui trainent au fond des poches de son pantalon bleu électrique, velours côtelés, velours usés…Une chemise grise, brune, rehaussée d’un foulard violet à pois rouges, étonnamment soigneusement nouées,… laisserait presque deviner un passé de vendeur dans un magasin de prêt-à-porter masculin à Orléans.

La liberté a un prix et une odeur, celle du vin et du bitume, celle fumeuse des pots d’échappements et humide du coin qu’il s’est trouvé près de la Poste centrale, rue du Louvre…la misère libre a son odeur, la misère a sa couleur, une peau de bronze, des jours d’été passés à vagabonder les rues et recoins parisiens. Il aime cette ville, ce Paris de sous-les-ponts, ce Paris des magasins clos à 23h sans touristes, ni comprador´compulsif, sans Jolie brunette étudiante le matin, hôtesse de vente l’après midi, ce Paris des Manèges arrêtés, de la gouaille des enfants éloignés et endormis, ce Paris des bruits nocturnes, les roues des taxis frôlant les trottoirs, les fêtards qui montent, les amantes qui descendent des véhicules, ce Paris des néons, et des bagarres entre ivrognes. Ce paris là, il l’a découvert il y a 13ans quand il est tombé pour la première fois, face la première dans une flaque d’eau sale, rue d’Oberkampf, il avait tellement bu ce soir là, fallait oublier qu’il disait : la femme repartie en Province, le divorce signé, les enfants ne survivraient que dans ces souvenirs…une histoire commune, mais une histoire tout de même, une histoire qui vous mène de flaque d’eau sale en canal souillé d’urine et lavé d’eau de pluie, de bar en barre, de verre envers et vers la libre misère. Le silence dans la tête, évadées les questions des jours qui se suivent, ne plus rien penser, panser les blessures du mal être pour ‘ne plus être’ s’oublier au fond du ballon creux et glisser, se noyer entre le glaçon et le J&B.

Ce jour d’été, la peau de cuivre, les pas chalants entre le zigzag maîtrisé et la joie des meilleurs jours, il se laisse attirer par la rumeur musicale des bords de seine, et la foule agglutinée sur le tapis synthétique d’un bleu criard et si artificiel, parvis de l’Hôtel de ville. Des centaines des gens sur un tapis bleu si artificiel que reste encore l’odeur de plastique neuf, chauffée par le soleil et 31°C d’un juillet qui s’allonge. Michel va …les bras voltigeant au dessus du chapeau rond, aplati, bord déformé et rongé par le temps,…les doigts glissent et dessinent des pirouettes dans l’air, les mains légères marquent le rythme frénétique d’un vieux folk, joué par un jeune musicien de Province, qui chante en Anglais, comme s’il était le fils caché de Bob Dylan. Ah ! Bob, on n’aime ou on aime pas, mais quand on aime c’est toute sa vie…et la vie de Michel a largement de place pour Bob et son fils caché de Province. Alors la joie est grande, et les pas de danses tout aussi amples, son pied ne heurte à peine les spectateurs assis sur le tapis, le regardant doucement effrayé, mais beaucoup amusé de voir ce vieux monsieur éméché mais au foulard violet à pois rouge si soigneusement noué, un vieux monsieur pas si vieux danser et crier …

Et voilà que de la foule, une main se lève, une voix interpelle…Eh, t’aime bien la musique ! T’as pas peur de tomber sur les gens ? Et Michel de regarder, ses yeux toujours d’un marron foncé, ternis par l’âge, mais toujours curieux. Et sa curiosité cette fois de se plonger dans les mèches blondies par le Soleil de Chloé…Salut, je m’appelle Chloé et mon copain c’est Félix…on vient d’Angoulême pour les Vacances…Tu te poses avec nous, on a du vin… ??

Et sans plus de question, lui, la tête légère et eux, le cul à terre, les nouveaux amis trinque Place Hôtel de Ville, …il trinque à l’été, aux rencontres, et à Bob Dylan.